Добавлено (24.07.2008, 16:49)
---------------------------------------------
Следующий мой рассказ на тему смерти, любви ..
я их штампую на конвеире, а потом даю читать слабонервным))
но этот рассказ выбивается из числа остольных.
Он Другой.
-------------------------------------------------------------------------
Опять по комнате бродят тени....
Оставьте ее в покое, не нужно напоминать ей, не нужно...
Но тени не думают останавливатся, они плывут, они мчатся по комнате, задевая картины, статуи, оставляя за собой зеленоватый свет.
Она затушила свечи, Она не хочет больше их видеть..
И если знать Ее историю, можно понять почему.
Вот Ее история.
...Солнце нещадно жгло траву, слепило глаза. Выбиратся на улицу небыло никакого смысла и она отсиживалась в замке. Огромный замок постореный на костях людей, посторенный из крепкого камня, он не давал теплу пробратся в свои залы. В нем было холодно, темно и сыро.
Замок принадлежал большой семье. Они жили там поколениями, они умирали в этом замке, они ссорились тут, они мирились. Разумеется, рядом с этим замком было родовое кладбище, Она любила гулять в тени его деревьев, срывая листья и мечтая о Нем.
Он же не знал о Ней. Ей это причиняло боль. Вечерами Она писала Ему письма, но сжигала их в камине.
-Слишком рано, нет...
Прошло лето...
А Она все ни как не могла признатся Ему. Ее это тихо и незаметно убивало, за эти три месяца Она побледнела, сделалась еще более грустной...
Однажды Ей приснился странный сон, после него Ее взгляд на мир поменялся, сделался еще более непонимающим...
Ей стало мерещится и видится...
Ей стало казатся..
Она до сих пор думает о Нем...
А по комнате опять бродят тени...
----------------------------------------

Добавлено (24.07.2008, 17:14)
---------------------------------------------
И опять я пишу, вам уже надоело читать....
это не рассказ, это зарисовка.
----------------------------------------------------

- Эх..
Он шел по улице и думал о вчерашнем дне.
Действительно, Он ошибся. Но человеку свойственно ошибатся.
Да. Но не Ему.
С точностью до малейшей детали Он продумал план, Он продумал каждый свой шаг.
До чего обидно понимать что заново начать эту сложную игру больше нет возможности. Игра закончена.
Игра с чувствами, делами и поступками.
Игра в дружбу.
Больше они не общаются.
А ведь всего одно слово, одно маленькое предательство. Оно сыграло важную роль.
Жаль, могло бы быть иначе...
Все могло бы пойти по другому пути.
Нчего сделать уже нельзя.
Слишком поздно.

Добавлено (04.08.2008, 08:41)
---------------------------------------------
Перечитав свое творение еще раз, я вдруг поняла что пишу почти на одну и ту же тему....
нужно что то менять, что ли...